Дайан, сгорбившись у окна, смотрела на серый, монотонный дождь, словно отражающий её внутреннее состояние. В руке она сжимала смятое письмо – последнее, что он ей оставил. Мысли путались, как нитки в старом клубке, но одно было ясно: ей придётся справляться самой. Звонок сыну, Марку, оборвал тишину. Его голос, такой далёкий, безжизненный, лишь усилил ощущение одиночества. «Мам, я не могу приехать. У меня сейчас очень важный проект… Но я пришлю кого-нибудь, кто поможет всё организовать». Не успела Дайан и слова вымолвить, как трубку уже отключили.